Escribe el gran Felicísmo Valbuena (Very-happy for the friends)  en una crítica sobre la película Mentiras y gordas:

Ángeles González Sinde es uno de los tres guionistas. Actualmente, es Ministra de Cultura. Personalmente, prefiero que siga de Ministra a que escriba 'guiones'

Amén.

"Desengañate, querida", le dije a mi amiga. "El príncipe azul no va a venir, ya se lo pilló la cenicienta". Y ella, solemnemente, asiente con la cabeza. Lo sabe, como lo sabemos todas, pero no podemos dejar de soñar con los aguerridos highlanders que son capaces de empuñar una buena claimor descabezando al tontito que tenga delante y llegar a casa y colmar a su mujer de besos. No me engañéis. Engañarles a ellos. Porque si estáis leyendo esto y una media sonrisa ha curvado vuestra boca... sabéis de que os hablo.

Cuantas veces habéis estado con vuestras amigas y os habéis visto como si fueraís la protagonista de una novela romántica. A menudo me pregunto si no sería mejor intercambiar los papeles entre lo que piensas y lo que dices. Creo que sería altamente más interesante decir lo que piensas que hablar por hablar. Me explicaré con un ejemplo.

-¿Tienes frío? Si quieres puedo abrazarte -que diría él.-Prefiero morir de hipotermia, querido- responde ella. Al tiempo piensa... podría abrazarme y ya puestos que me diera un beso y que me dijera "te quiero". Pero tú callas la boca y le dices "prefiero morir de hipotermia". Porque antes te mueres tú que confesar la verdad entre dientes.

Has leído muchas novelas románticas y eso te da un cierto margen de maniobra en las peripecias del amor.Por otra parte, piensas en los protagonistas de Bones... Tú estarás con el chico que te gusta única y exclusivamente si Huesos se lía con su compañero. Desengañate. Pasaba lo mismo con Mulder y Scally y el día que se liaron, acabó la serie.

En este momento es cuando la tontería llega a su punto álgido que puede ser más extensible en el tiempo o no. De repente un día te ves, queriendo interesar al hombre que te interesa y que por contra, ya está interesado, dándole celos. Porque eso tú, que eres lectora ávida de novela romántica, sabes que siempre funciona. --Dicen las malas lenguas que ha habido casos reales en los que las mujeres han gastado auténticas millonadas en enviarse a si mismas ramos de flores. Tengo entendido también, (por oídas, no se vayan a creer) que lo más dificultoso de todo este tinglado consiste en elegir la mejor cita para cada una de la tarjetas que se tienen que enviar. Y dado que es una misma la que se las envía, esto implica un alto grado de desdoble de personalidad que a la larga puede ser carne de psiquiatría. Lo dicho, marcando casos aislados como puedan ser los ramos de flores, lo más típico es la utilización del celular. (Porque ya que estamos con temas románticos utilicemos uno de esos vocablos que han llegado a nuestro castellano de Egpaña gracias a las telenovelas hispanoaméricanas). Es, en este momento, cuando coges el teléfono y cambias el nombre de la amiga que más veces te llama al día y le pones un nombre varonil... Pongamos por poner, Jonás. Que para algo en los textos bíblicos lidió con una ballena. --Es lo más parecido en el argot judío católico a un highlander, por si alguien no había comprendido la similitud-. ¿Qué sucede entonces? Que siempre que tu amiga María, ahora llamada Jonás llama, tú estas acompañada por tu madre con lo cual ella comienza a sospechar que te traes un lío con ese tal Jonás y decide que quiere conocerlo. Tú, ante tanta insistencia, confiesas tu pecadillo. Y tu madre, que se quedó en las novelas de Corín Tellado, te mira con cara de tonta. Si esto sucede, querida amiga, dile que el hombre que te gusta en un ingeniero separado cuya mujer lo abandono por su mejor amigo y que la única manera de conseguir su amor es mostrándole tu interés y al mismo tiempo dándole un poco de candela. Entonces ella lo llamará Mario o Andrés y sabrá con que tipología de hombre se acaba de encontrar. Las dos, unidas, no podréis ser vencidas.

Otra de las cosas que con más frecuencia solemos hacer las mujeres es fijarnos apuestas. A esto, mi querida amiga que con toda seguridad leerá este texto, encontrará ahora mismo alguna de nuestras más famosas frases.

-Te juro que yo no lo hago si tú no lo haces.

-Vale, pues no lo hacemos.

-Vale, pues la primera que lo haga paga una cena.

-Vale, pues empezamos a ahorrar porque vamos a perder la apuesta al mismo tiempo. ¿Trato hecho?

-Venga, bah, que no va a ocurrir.

-Venga, bah, que las dos sabemos lo que va a pasar.

-Mierda, puta, siempre estamos igual.

Y ustedes dirán a qué se refieren. Pues con esta conversación me refiero al momento en que la mujer, cansada de la misma actitud, decide tomar las riendas de la relación --sea del tipo que sea-- y se encuentra apostando con su amiga que no volverá a las andadas. Pero esa es otra de las cosas invariables en las novelas románticas. La heroína siempre acaba con el chico, da igual lo que piense de él o lo que lo odió o lo odiara. De hecho, si antes no lo odió o si sus voluntades nunca han sido enfrentadas, la novela en sí pierde todo el interes.

Jamás en la vida me he considerado una mujer romántica aunque en los últimos tiempos algo parece haber cambiado. Yo, en pêtit comité, he de confesaros. Tras una conversación entre mujeres esta tarde me he dado cuenta que todas somos unas románticas. Y me he dado cuenta de algo mucho más importante... dadle a una escritora un tema de conversación estimulante y la escritora que creía muerta volverá a escribir.

Perdonarme que ya no me extienda más en esta entrada, pero es que tengo una cita con "Como seducir a un guerrero" y el mío particularmente, es uno de los hombres más cizañeros que conozco. Lo odio. Lo odio desde el día que lo conocí cuando me hacía burla en la entrada del colegio por mis coletas despeinadas y mis andares de marimacho. Lo odio por su prepotencia y su chulería. Lo odio porque nuestras familias están enfrentadas --bueno, no, pero podrían estarlo--. Lo odio porque amé a su amigo para no amarle a él. Lo odio por ser él, tan sumamente perfecto e imperfecto... ¿Qué pensáis? ¿Serán mejores las rosas rojas o las blancas? Ciertamente, queridas, prefiero morir de hipotermia.

Hace unas horas he participado en la tradicional Cena Contra el Hambre que celebramos cada año en Baltanás. Más de un centenar de vecinos nos hemos dado cita entorno a la mesa para aportar nuestro granito de arena en la construcción de un mundo más justo y más humano. Ciertamente la vida nos ofrece momentos muy especiales para adentrarnos en el corazón de las gentes, en la bondad de sus acciones...

Y es que esta cena es muy especial, pues todos los productos son donados por empresas y familias de la localidad, por lo que el dinero recaudado se destina íntegramente a una buena causa. Además, son numerosas las personas que se implican en los preparativos, en el servicio de la cena, en la recogida... Son "héroes anónimos", cuyo testimonio de vida es un verdadero estímulo para trabajar por un mundo mejor.

Cuántas oportunidades nos ofrece la vida para colaborar con esas personas que más necesitan de nuestra ayuda, aquí y allá... Ojalá seamos conscientes de las necesidades de nuestro mundo y podamos aportar nuestro granito de arena para hacer un poco más felices a los que peor lo están pasando... No me vale eso de que quizás no llegan nuestros donativos, lo importante es vivir en actitud de servicio y entrega, pensando en que nuestra acción es buena, porque hay muchos cauces para saber que así es.

En estos días en los que nos aproximamos a la Navidad, -esas fechas en las que el mundo parece que revive los sentimientos más solidarios-, sería bueno que reflexionáramos sobre nuestro compromiso con el hambre, la pobreza, la desigualdad,... Ojalá entre todos nos empeñemos en construir esa verdadera civilización de la paz y el amor. Porque "combatir el hambre es proyecto de todos".

La sociedad de hoy nos lleva por derroteros dispares, que nos hacen vivir para el mañana, sin darnos cuenta de la importancia del hoy, del presente, del día a día. Fruto de una manipulación interesada, nos hacen proveernos de múltiples cosas para un futuro que se divaga en la lejanía. Así, es frecuente que en pleno mes de julio estemos comprando lotería de Navidad, a primeros de octubre es probable que hayamos degustado los buñuelos y huesos de santo, dulces típicos del mes de los difuntos. Hace unos días veía colocadas las primeras luces navideñas en un gran supermercado, bombillas que nos anuncian que debemos preparar la cartera para comprar y consumir por doquier. Da lo mismo regalos que postales, turrones y manjares suculentos. Lo importante es gastar, da lo mismo en lo que sea. En varias pastelerías he visto colgado el cartel anunciador de los roscones de reyes… En fin, hoy más que nunca nos movemos en una dinámica a contrarreloj, impulsados por el mañana, como si no pudiéramos esperar a que llegue el día. Esta situación hace que vivamos a un ritmo estresante, algo que nos llega a saturar. Y, hasta cierto punto, podríamos decir que este hecho nos desilusiona. Es casi seguro que si llevamos un mes comiendo buñuelos, no los cataremos en la fecha típica, porque estamos hasta cierto punto saturados. Lo expresa muy bien el refrán castellano, “cada cosa a su tiempo y los nabos en Adviento”. Por ello, os invito a que viváis plenamente cada jornada, a que aprovechéis tantas oportunidades como la vida nos presenta en el día a día. Personas, acontecimientos, hechos y momentos que marcan el camino, que nos ayudan a madurar como personas, a crecer en profundidad y a valorar un poco más nuestra vida, hermoso don y regalo. Vivir con ilusión y plenitud el presente nos hará valorar más el mañana, ese devenir que esperamos con gozo y que preparamos con los acontecimientos de cada día. Sabemos que los grandes acontecimientos requieren un esfuerzo grande del presente para el mañana, por lo que ese día a día debe teñirse de sentido, plenitud y autenticidad. De este modo, será un peregrinaje al acontecimiento tan especial. Pero estos casos son puntuales. Además, se suelen vivir y trabajar en equipo, lo que da una unidad de conjunto al acto en sí. Salvo en casos así, no debemos caer en la tentación de adelantarnos al mañana, porque el día de hoy nos ofrece tantas oportunidades para alcanzar la plenitud… Y es que amigos, “no por mucho madrugar, amanece más temprano”…

“Ellos siempre votan”, recuerda el PSOE en una de sus cuñas radiofónicas. Tienen razón. A la Derecha no hay que movilizarla, siempre cree en los suyos. Es la fe. Por el contario a la Izquierda hay que darle razones. Es el pensamiento crítico. El problema para los partidos progresistas llega cuando los argumentos que exponen no convencen a su público objetivo. Entonces llega el recurso al miedo. “Si no nos votais llegará el lobo”, parecen decir. En lugar de ensalzar las propuestas propias, los socialistas han preferido criticar las populares. Se ha buscado el voto en contra, no a favor.
El eco que ha quedado tras esta paupérrima campaña electoral es que lo que acontezca en Europa importa poco. Todo ha girado en clave nacional. Entonces, si lo que merece verdaderamente la pena son los asuntos españoles, qué mejor que el escenario de la Unión para que el electorado de izquierdas de un serio toque de atención a Zapatero. Total, la UE sigue pareciendo, a ojos de la mayoría, un mero monstruo burocrático preocupado sólo por el Mercado. Resulta que cerca del 70% de las normas que rigen nuestra vida son el resultado de transposiciones de directivas comunitarias, pero éstas no se deben al Parlamento Europeo. Esta institución no tiene las mismas atribuciones que el resto de las cámaras nacionales. Al final, quien elige es la Comisión Europea y los Jefes de Gobierno de cada país. La brillante aportación a este respecto por parte de Zapatero ha sido apoyar la reelección del conservador Durao Barroso (el anfitrión de la cumbre de las Azores) al frente de la Comisión, sin postular ninguna alternativa progresista propia. Con ejemplos como este, y con el panorama actual en el que cada vez toman más protagonismo las Leires, Pepiños y Bibianas, quedan pocas ganas de votar al PSOE para cualquiera que no sea un militante convencido. Que venga el lobo. A lo mejor así se da cuenta el pastor que no somos borregos.

Siempre me han sorprendido las muestras de dolor de la gente cuando muere alguna personalidad pública. Bien sea del mundo de la política, el deporte, la cultura o la vida social. Que miles de personas sufran la pérdida como algo propio me parecía cuanto menos exagerado.

Hace pocos días asistí a otro ejemplo de esto tras le muerte de Antonio Vega. Emocionados mensajes en radio, colas en la capilla ardiente para despedirse, flores, notas manuscritas... Demostraciones públicas de tristeza que provocaban mis recelos porque la pena es algo tan íntimo y personal que su mera exposición tiene algo de traición o, como poco de impostura.

Mi desconfianza no apunta hacia sus verdaderos sentimientos sino a su necesidad de hacerlos públicos, de demostrar a todos cuánto lo han sentido. A su exhibicionismo emocional. Quizá este tipo de gente se comporte igual con las desgracias cercanas y quizá su dolor no es menor en privado, pero a veces uno se pregunta si la verdadera tristeza permite sobreponerse tan rápido como para llamar a un programa o escribir unas sentidas condolencias tras conocer la noticia.



Pues bien, esta mañana me he enterado del fallecimiento de Mario Benedetti y no sé si estoy especialmente triste, si lo siento como una pérdida. No creo. Es más bien como la sensación de tener una deuda con alguien y buscar la manera de zanjarla -probablemente el mismo sentimiento que tan incomprensible me parecía en el resto-.

El caso es que ahora soy yo el que quiere hacer público su pesar o su agradecimiento, vamos saldar su deuda. Sin llegar al exhibiocinismo emocional pero también sin renegar de una época en que los poemas y novelas de benedetti influyeron en mi modo de ser y de sentir. Y digo sin renegar porque hubo un tiempo en que lo hice (como de casi toda mi cultura sentimental). Cuando uno descubre que es un poeta tan popular, cuando en el Corte Inglés venden calendarios con sus versos o se imprimen en tarjetas de felicitación, entonces uno se avergüenza de que esos poemas hayan sido tan especiales, tan únicos en su vida. Pero lo fueron.
No sé si agradecer o pedir perdón por robar sus palabras que expresaban lo que yo quería decir y no sabía (siempre citando, eso sí, como buen periodista), para enamorar a las chicas que deseaba. Pero también sus novelas que, de algún modo, fraguaron un ideal utópico de amar a los amigos y sobre todo a las mujeres.

De todas formas, lo más probable es que todos los mensajes y condolencias hacia los artistas que se nos van tengan más que ver con el recuerdo de la época en que nos acompañaron y de las personas con que los compartimos. En realidad creo que la tristeza es por nosotros mismos y por el tiempo pasado y, claro perdido.
Y aún más, quizá sólo tenga que ver con estas actuales formas de participación en medios de comunicación, foros, chats y blogs. Oportunidades para todos de hacer públicas nuestras opiniones, creencias o sentimientos que derivan en dicho exhibicionismo emocional.
En cualquier caso, gracias Mario. Por tus Inventarios, por tu Tregua, por todo.

Cuando uno llega a casa ajena, las normas básicas de educación recomiendan guardar un silencio respetuoso si lo que ve no le agrada. Reirse de la decoración del hogar, por hortera que sea, escandalizarse con la limpieza, por descuidada que parezca, o cuestionar la normas internas que lo rigen, por disparatadas que resulten, sería interpretado por los moradores como una grave ofensa a su hospitalidad. La simbiosis de un individuo con el espacio en el que se desarrolla suele llevarle a interpretar cualquier comentario despectivo hacia su territorio como una afrenta personal. Este sentimiento se desarrolla en distintos ámbitos organizados en círculos concéntricos que empiezan en el núcleo del hogar y se van expandiendo hacia el barrio, el pueblo, la comarca, la región, el país, el continente…

Donde menos se puede apreciar esta sensibilidad es en el entorno de las grandes ciudades, siendo Madrid el caso cercano más paradigmático. En lugares como la capital los que vienen de fuera son mayoría frente a los nativos, lo que provoca un lógico debilitamiento de esa conciencia regionalista colectiva. De esta manera, Madrid se convierte en una gran diana sobre la que disparar todo tipo de críticas. Como casi nadie es de aquí, nadie se ve en la obligación de cuidar sus reproches, pero tampoco sus acciones. Así se puede escuchar que Madrid es una ciudad sucia de boca de un coruñés que, paseando por la Gran Vía, arroja una lata usada a la calle. O que es ruidosa, en opinión de una cordobesa que no para de tocar el claxon en la M-30. O que resulta agobiante para una valenciana que no deja salir antes de entrar en el vagón del metro. O que es grosera para un riojano que grita al camarero porque el café que había pedido era sólo y no con leche.

La gente parece olvidar que esta ciudad es una obra colectiva que ha visto difuminar gran parte de su esencia a favor de un carácter netamente cosmopolita con los defectos y virtudes que todo ello implica. No es que nadie sea de Madrid, es que todos los que vivimos en ella, somos de Madrid. Es lógico que a muchos no les guste, pero deben recordar que las barreras para salir de la ciudad son aún menores de las que salvaron para entrar, y que disponen de un aeropuerto, seis grandes autovías, dos estaciones de trenes y otras dos de autobuses para escapar de algo que no les agrada. Por mucho que esta sea la ciudad de las oportunidades, todos aquellos que no paran de quejarse de Madrid deberían tener presente lo que dijo el escritor argentino José Narosky: “el que cambia felicidad por dinero no podrá cambiar luego dinero por felicidad”.